Nichts bleibt, nur Gerippe…

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Gedicht, Lyrik, Poesie, Tod, Gedichte, Dichtung, Verse, Vergänglichkeit, Fotografie, Endlichkeit, Beinhaus, Ossarium

Foto: Beinhaus, Haslach an der Mühl, Oberösterreich, ©Wolfregen

Memento mori II

Wenig Orte nur noch sind,
Die ein Beinhaus haben,
Gottesäcker wurden blind –
Man wird halt begraben…

Hier dagegen tritt der Tod
Uns mit Wucht entgegen,
Jeder isst sein bittres Brot,
Muss sich zu ihm legen.

Sichtbar wird der derbe Schluss
Und das nahe Ende,
Kalt berührt von seinem Kuss,
Frieren Herz und Hände.

Schädel, Knochen, ihr Geruch,
Nichts bleibt, nur Gerippe,
Keiner springt ihm, dummer Spruch,
Von der kalten Schippe.

Leise rinnt im Stundenglas
Sand- um Sandkorn weiter,
Wird erinnert, wer’s vergaß:
Rastlos jagt ein Reiter.

Eine Stille in dem Raum,
Sie ist nirgends größer,
Atmen wagt die Seele kaum –
Hilft ihr ein Erlöser?

©Wolfregen

„Ich sah ein fahles Pferd, drauf saß der Tod und die Hölle folgte ihm nach…“ (Offb 6,8)

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Dichtung, Gedicht, Gedichte, Literatur, Lyrik, Nosferatu, Poesie, Prophezeiung, Ratten, Tod, Vergänglichkeit, Verse

Biblische Plage

Es naht ein ungeheures Heer an Ratten
Und ihre Zahl ist unvorstellbar groß,
Schon ganze Länder drückt ihr dunkler Schatten,
Denn unaufhaltsam rücken sie drauf los;
Sie mehren sich, indem sie rings sich gatten,
Der Wandernachbar sucht nicht lang den Schoß.

Von Sonnenaufgang bis zum Abendschimmer
Vorüberströmen sie, doch nicht vorbei,
Sie drängen sich in jedes Haus und Zimmer
Und fressen alles auf und wär’s aus Blei;
Man kann nicht sagen, es wird täglich schlimmer,
Es ist zu Ende, wo ihr Haupt auch sei.

Nichts hält sie auf, kein Graben, keine Mauer,
Sie türmen sich und klettern drüber weg,
Kein Hindernis ist da von langer Dauer
Und Widerstand erreicht nicht seinen Zweck…
Prophet, mich fasst ein heilig ernster Schauer,
Dein Bild ist furchtbar und den Tod ich schmeck!

Sie können hungern, frieren, lange darben,
Sich selber fressen sie, wenn’s nichts mehr gibt,
Und neue Ratten werden, wenn sie starben,
So viele, wie es ihnen nur beliebt;
Der Himmel dämmert schon in düstren Farben,
Der Mond ist’s, der sich vor die Sonne schiebt.

©Wolfregen

Sie kann sich daran nicht erfreuen…

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Ballade, Dichtung, Frühling, Gedicht, Gedichte, Liebe, Lyrik, Magdalena Muser, Poesie, Schwarzwald, Tod, Vergänglichkeit, Verse

Wilhelm Hasemann: Bauernhaus (ca. 1900)

Trauriger Frühling

Der Frühling ließ lang auf sich warten,
Weit später als unten im Tal
Entdeckt man hier Blümlein im Garten,
Die Bäume im Wald sind noch kahl.

Nun blüht es am Weg und auf Wiesen
Und Knospen sich öffnen am Strauch,
Es keimt und will überall sprießen
Und grün wird’s im Walde nun auch.

Sie kann sich daran nicht erfreuen,
So sehr sie es immer getan,
Das Leben selbst muss sie gereuen,
Sie liebt einen anderen Mann.

Den darf sie nicht haben, musst wählen
Den Reichen, der ihr nicht gefällt,
Im Winter zur Hochzeit sich quälen,
So scheint ihr nun Dasein und Welt.

Hier sitzt sie und wischt ihre Tränen
Und schaut in die Ferne hinaus,
Dort irgendwo ruht alles Sehnen,
Da sind wir am Ziel und zu Haus.

Vom Tale her läuten die Glocken,
Sie läuten mit lieblichem Klang,
Da weiß sie, ihr Auge wird trocken,
Es dauert ihr Leid nicht mehr lang.

Man hat sie schon bald drauf begraben,
Sie starb an gebrochenem Herz,
Die Blümlein, die stumm sie umgaben,
Die sprießen noch immer im März.

©Wolfregen

PS: Der Heimatdichter Heinrich Hansjakob beschrieb diese traurige und wahre Geschichte 1892 in seiner Erzählung „Der Vogt auf Mühlstein“.

Du wärst darin die unbekannte Schöne…

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Dichtung, Gedicht, Gedichte, Liebe, Lyrik, Poesie, Romantik, Sehnsucht, Tod, Venedig, Verse

Imre Gergely: Abendstimmung in Venedig (ca. 1911)

Drei Wünsche

Hätt ich vom Tod drei letzte Wünsche frei
Und dürfte Ort und Jahreszahl mir wählen,
Es wär Venedig 1703
Mit seinen Kuppeldächern und Kanälen.

Du wärst darin die unbekannte Schöne,
Die mit dem Fächer am Rialto geht,
Die abends in der Oper vor der Bühne
Sich beim Gesang in meine Richtung dreht.

Dir folgte ich in warmer Sternennacht
In stiller Gondel bis ans dunkle Haus,
Du stiegest, wenn man drinnen Licht gemacht,
Mit schönem Fuß in feiner Robe aus.

Ich schickte dir gewagte Liebesbriefe
Und träfe dich auf einem Maskenball,
Mein Wunsch wär, dass ich einmal bei dir schliefe,
Nach scheuem Zögern wäre dies der Fall.

In deinen Armen würd ich glücklich sein
Und müsste ich‘s, so wollt ich darin sterben,
Im Wasser spiegelte sich Mondes Schein
Und die Lagune würde hell sich färben.

©Wolfregen

Erloschen ist das Licht…

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Dichtung, Gedicht, Gedichte, Herbst, Lyrik, Nacht, Poesie, Tod, Vergänglichkeit, Verse

Caspar David Friedrich: Toreingang in Meißen (1827)

Er wird dich finden

Erloschen ist das Licht
Im ganzen Haus,
Sieht alles finster aus,
Man hört nichts mehr
Und doch geht wer
Die Stiege leis hinauf,
Dann geht die Türe auf.

Der Tod tritt ein und spricht:
Wir wollen gehn! –
Wohin? – Das wirst du sehn. –
Ich will nicht, nein! –
Muss aber sein.
O gib dir keine Müh. –
Noch ist es viel zu früh!

Gebeten komm ich nicht,
Das stimmt so weit,
Doch stets zur rechten Zeit.
Leg deinen Groll,
Dein Heft ist voll,
Du hast genug getan,
Schließ dich mir willig an.

©Wolfregen

In Ewigkeit…

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Dichtung, Fotografie, Gedicht, Gedichte, Jenseits, Leben, Literatur, Lyrik, Poesie, Seele, Tod, Verse

Foto: ©Constanze

~ Wiegenlied für einen verstorbenen Freund ~
* In Gedanken an Hans B. *

Schlaf, Seele, schlaf, nun hast du Ruh,
gingst, um das Erdentor zu schließen,
der Tod drückt dir die Augen zu,
hat dir den letzten Dienst erwiesen.

Hat dich mit Poesie, Gesang
in unbekanntes Land getragen,
von fern klingt dein Gitarrenklang
ganz ohne Schmerz und Weheklagen.

Du tratest in den Rosengarten
durch Himmelstüren licht und weit,
dort blüht er immer, ohne Warten,
dein Lorienstrauß der Ewigkeit…

©Constanze

Von Blümlein und Verderben…

Schlagwörter

Ballade, Blümlein, Dichtung, Gedicht, Gedichte, Liebe, Lyrik, Poesie, Schnitter, Sommer, Tod, Vergänglichkeit, Verse

Nikolai A. Sergejew: Heuernte (1887)

Blümlein auf dem Felde

Man riecht schon Sommers süßen Duft,
Doch Blümlein sank beim Heuen,
Der Tag ist lang und warm die Luft,
Den Schnitter tut‘s nicht reuen;
Er tritt aufs Feld und geht darin
Und mäht das Gras geschwind dahin,
Nun liegt es da in Schwaden –
Wem tat das Blümlein Schaden?

Verliebt ich in ein solches war,
Wie keines mehr auf Erden,
Es liebte auch und als ein Paar
Wir wollten glücklich werden;
Ihr Bruder war gewogen mir,
Mein bester Freund ein Freund von ihr
Und alle froh verbunden,
Als hätt man sich gefunden.

Geknüpft sollt sein das Eheband,
Nach Gästen wollt man schicken,
Als spät ihr Bruder vor mir stand
Mit drohend finstren Blicken;
Mit scharfer Waffe blank und bloß
Tollwütig ging er auf mich los,
Noch war kein Wort gesprochen,
Da lag er schon erstochen.

Die Liebste ließ mich nicht zu sich,
Ins Ausland musst ich fliehen,
Was ich erfuhr, war kümmerlich,
Sie hat mir nicht verziehen;
In Trauer sie den Schleier nahm
Und starb im Kloster voller Gram –
Nach dreißig dunklen Jahren
Erst sollt ich mehr erfahren.

Mein Freund, den ich schon tot geglaubt,
Er schrieb mir kalte Zeilen:
Er liege da mit welkem Haupt,
Ich solle mich beeilen;
Sprach ungerührt am Sterbebett,
Dass er sie selbst gehabt gern hätt,
Drum hab er mich verraten,
Bezichtigt falscher Taten…

Mich rührt des Sommers Nahn nicht mehr,
Was wertvoll war, ging unter,
Geh in der Fremde fremd umher,
Ein Friedhof macht mich munter;
Ich weiß kein Lied, das Trost mir bringt,
Als solches, das der Schnitter singt
Von Blümlein und Verderben –
Tät meines nur nicht sterben.

©Wolfregen

Im Nebel treiben sie fort…

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Dichtung, Gedicht, Gedichte, Lyrik, Pest, Poesie, Tod, Venedig, Vergänglichkeit, Verse

Bernardo Hay: The house of Lord Byron, Venice (o.J.)

Die Pest in Venedig

Sie stieg im Dunkeln an Land
Und klopfte an jedes Haus
Und zog den Damen von Stand
Die goldenen Kleider aus.
Wie schwarze Blumen der Trauer
Besteigen sie stumm ihr Boot,
Die Gondel stößt von der Mauer,
Ihr Fährmann, das ist der Tod.

Im Nebel treiben sie fort,
Als kämen sie niemals an,
Die Ufer sprechen kein Wort,
Nur Wasser schwankt leicht daran.
Die Stadt legt bleich ihren Schleier
Den Toten aufs Angesicht,
Es kommt kein Priester zur Feier,
Die Messe, sie endet nicht.

Ein dürres Glockengeläut
Ist alles hier, was man hört,
Ununterbrochen ging’s heut,
Doch keinen es jetzt mehr stört.
Wer sind die Nächsten im Reigen,
Im traurigen Totentanz?
Bedrückt von Argwohn und Schweigen
Verkümmert Venedig ganz.

©Wolfregen

Besuch in der Michaelergruft

Schlagwörter

Dichtung, Gedicht, Gedichte, Lyrik, Michaelergruft, Mumie, Poesie, Tod, Vergänglichkeit, Verse, Wien

Foto: ©stmichael, Quelle: michaelerkirche.at

Memento mori

Wer dem Morbiden sehr zugeneigt,
Der geht am besten nach Wien und steigt
Hinab in die Michaelergruft;
Man atmet zwar nicht die beste Luft,
Doch konnt sie der Nachwelt bewahren
Den Charme von bald fünfhundert Jahren.

Ein dumpfer, schaurig bewohnter Ort,
Manch einer möchte gleich wieder fort;
Wen aber, dem Tod recht nah zu sein,
Kein Schädel erschreckt und kein Gebein,
Der schaue, steht’s Haar auch zu Berge,
Hinein in die offenen Särge.

Da liegen Mumifizierte drin,
Die starren augenlos vor sich hin;
Sie haben barocke Kleider an,
Sind halb nur verwest, war‘n Frau und Mann
Und tragen verschrumpft noch Perücken;
Die offenen Mäuler entzücken.

Wie kryptisch, stünden jetzt alle auf
Und gingen so in die Kirch hinauf
Und sängen aus Mozarts Requiem
Sein „Voca me“, mihi quoque spem…
Die Leute rotierten im Kreise
Auf jede psychiatrische Weise.

Nein, besser alles bleibt, wie es ist:
Die Toten ruhen in ihrer Kist,
Sie gruseln hier unten mit Jabot,
Die Kirchgänger oben bleiben froh,
Ein jeder geht schlauer nach Hause
Und auch, der uns führte, macht Pause.

©Wolfregen

PS: Die lateinischen Worte „voca me“ und „mihi quoque spem (dedisti)“ sind aus dem Confutatis und dem Recordare entnommen und bedeuten: „rufe mich“ und „mir auch Hoffnung (hast gegeben)“.

Halloween, einmal echt…

Schlagwörter

Dichtung, Elend, Gedicht, Gedichte, Hunger, Krieg, Lyrik, Poesie, Seuche, Tod, Verse

Foto: ©Vassil, Notre-Dame de Courtrai: allégorie de la mort, Quelle: commons.wikimedia.org

Der Tod

Er hat sein schwarzes Banner aufgepflanzt
Und seht doch, wie er fiedelnd lacht und tanzt,
Ratlosigkeit und Zwist brüllt um ihn her:
Das Elend wächst, es gibt kein Halten mehr!
Sein Stundenglas, er hat es längst zerschlagen,
Er wetzt die Hippe schon für all die Plagen…

Der Krieg zieht fremde Heere in das Land,
Die Seuchen folgen, schonen keinen Stand,
Sind kahl die Äcker, wird der Hunger groß:
Dann gnad uns Gott, dann bricht die Viehheit los!
Umsonst ertönen Kirchenspiel und Glocken,
Herunterstürzt, was brennbar ist und trocken.

Bald türmen sich die Leichen nackt und bleich,
Der Tod geht fiedelnd durch sein schwarzes Reich,
Not, Jammer, Schmerz verhallen ungehört:
Kein Retter, der ihn bei der Arbeit stört!
Die Nacht allein verströmt ein wenig Gnaden
Und deckt den Anblick mit des Nebels Schwaden…

©Wolfregen