Es wusste niemand, was er litt…

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Ballade, Dichtung, Fotografie, Gedicht, Gedichte, Liebe, Lyrik, Poesie, Romantik, Satire, Verse

Foto: ©Wolfregen

Späte Berufung

Vorzeiten, da noch Gott im Land,
Hoch überm See ein Kloster stand,
Hieß Schauenberg mit Namen;
Äbtissin Resa lebte da
Mit einer kleinen Nonnenschar
Und sang ihr frommes Amen.

Legende oder wirklich wahr?
Besuch erhielt sie jedes Jahr
Von einem treuen Ritter;
Gut möglich, dass er barfuß ging,
Mit warmem Herzen an ihr hing,
Das wund von Kreuzes Splitter.

Es wusste niemand, was er litt,
Stets brachte er ihr Gaben mit,
So war es zwanzig Jahre;
Nie wechselten sie Worte viel
Und doch war Liebe mit im Spiel,
Beseelte, wunderbare.

An einem Abend wurd es kalt
Und dunkel war schon rings der Wald,
Da bat sie ihn zu bleiben;
Die Kerzen brannten schön und lang
Und als sie in der Krypta sang,
Schlug Nachtwind an die Scheiben.

Er ziehe fort ins ferne Land,
Mit Wehmut hatte er’s bekannt
Und ihr bei Tisch gesaget;
Sie sah ihn an mit wehem Blick,
Den gab er wehevoll zurück,
Als hätt sie ihn gefraget.

Schon weit nach zwölf war’s sicherlich,
Als er in ihre Kammer schlich,
Kein Laut mehr, der sie störte;
Die Decke hob sie rasch und gern,
Er stieg zu ihr, zu seinem Stern,
Den er so lang verehrte…

Am frühen Morgen ritt er fort,
Die schöne Sonne aufging dort,
Die sich ins Herz ihm legte;
Zum Schauenberg, noch blass und stumm,
Ein letztes Mal dreht er sich um:
Bewahr, was uns bewegte!

©Wolfregen

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Hier liegt er selbst begraben…

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Ballade, Dichtung, Friedhof, Gedicht, Gedichte, Grablege, Lyrik, Poesie, Satire, Schauergeschichte, Totengräber, Verse

Fritz von Wille: Kapelle im Mondschein (1912)

Auf Irrwegen

Der Totengräber Johann Feist,
Hier liegt er selbst begraben,
Im Irrenhause früh vergreist,
Starb er beim Überschnappen.

Den Spaten stach er zwanzig Jahr
In stumme Friedhofserde,
Bis ihm der Wahnwitz stieg ins Haar,
Dass er schon reich bald werde.

Die letzte Gräfin Gallenstein
War kinderlos gestorben,
In ihrer Gruft soll Schmuck noch sein,
Den niemand mehr erworben.

Ein Bild hängt noch im leeren Schloss,
Darauf ist sie zu sehen:
Ach, hätte er‘s gesehen bloß,
Nicht tät sich unterstehen…

So aber schlich er in der Nacht
Mit einem schweren Eisen
An ihre Grabtür unbedacht,
Wo Fledermäuse kreisen.

Die große Spinne sah er nicht,
Auch nicht die Eule fliegen,
Verschob der Platte Steingewicht
Und sah die Gräfin liegen.

Zwangsjacke, Knebel, Irrenhaus,
Er war nur noch am Brüllen:
Die krude Schatzsuche ist aus
Und seine Gier im Stillen.

In jedem Spiegel sah er sie,
Im Lichtschein jeder Kerze –
Die Totenruhe störe nie,
Sonst fasst dich solche Schwärze!

©Wolfregen

Zur besten Kaffeezeit

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Ballade, Dichtung, Gedicht, Gedichte, Hunger, Komödie, Kuchen, Literatur, Lyrik, Poesie, Satire, Torte, Verse

Foto: ©Jan Dudik, Quelle: commons.wikimedia.org

Der Kuchentöter

Er hatte eine böse Frau,
Die gab ihm kaum zu essen,
Wie abgemagert doch und grau
Hat er am Tisch gesessen.

Er war hier gern und oft zu Gast,
Es gab hier immer Kuchen:
Den aß er auf mit großer Hast
Bei hungrigen Besuchen.

Und sah ihn an das böse Weib
Mit dunklen Augenringen,
So war sein ausgezehrter Leib
Schon gierig am Verschlingen.

Kaum saß er da, schon schlug er zu,
Grub zitternd seine Gabel
Ins erste Kuchenstück, das du
Ihm setztest vor den Schnabel.

So ging es weiter, Stück für Stück
Ereilt sie das Verderben:
Er bricht den Torten das Genick,
Die Teile müssen sterben.

Den letzten Krümel kratzt er weg,
Als wär ihm darum bange,
Er haut und sticht nach jedem Eck,
Als wär’s der Rest für lange.

Drei halbe Torten ungefähr
Sind gut und gern gelungen,
Wenn nicht begrenzt sein Magen wär,
Hätt er noch mehr verschlungen.

©Wolfregen

Sie kann sich daran nicht erfreuen…

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Ballade, Dichtung, Frühling, Gedicht, Gedichte, Liebe, Lyrik, Magdalena Muser, Poesie, Schwarzwald, Tod, Vergänglichkeit, Verse

Wilhelm Hasemann: Bauernhaus (ca. 1900)

Trauriger Frühling

Der Frühling ließ lang auf sich warten,
Weit später als unten im Tal
Entdeckt man hier Blümlein im Garten,
Die Bäume im Wald sind noch kahl.

Nun blüht es am Weg und auf Wiesen
Und Knospen sich öffnen am Strauch,
Es keimt und will überall sprießen
Und grün wird’s im Walde nun auch.

Sie kann sich daran nicht erfreuen,
So sehr sie es immer getan,
Das Leben selbst muss sie gereuen,
Sie liebt einen anderen Mann.

Den darf sie nicht haben, musst wählen
Den Reichen, der ihr nicht gefällt,
Im Winter zur Hochzeit sich quälen,
So scheint ihr nun Dasein und Welt.

Hier sitzt sie und wischt ihre Tränen
Und schaut in die Ferne hinaus,
Dort irgendwo ruht alles Sehnen,
Da sind wir am Ziel und zu Haus.

Vom Tale her läuten die Glocken,
Sie läuten mit lieblichem Klang,
Da weiß sie, ihr Auge wird trocken,
Es dauert ihr Leid nicht mehr lang.

Man hat sie schon bald drauf begraben,
Sie starb an gebrochenem Herz,
Die Blümlein, die stumm sie umgaben,
Die sprießen noch immer im März.

©Wolfregen

PS: Der Heimatdichter Heinrich Hansjakob beschrieb diese traurige und wahre Geschichte 1892 in seiner Erzählung „Der Vogt auf Mühlstein“.

Und sah einen Bettelarmen…

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Ballade, Dichtung, Gedicht, Gedichte, Literatur, Lyrik, Martini, Nächstenliebe, Poesie, Satire, Verse

©Albert Sous: Metallskulptur Sankt Martin, Quelle: commons.wikimedia.org

Der Mantel des Herrn Martin

In seinem Gewand, dem warmen,
Ging Martin im Ort herum
Und sah einen Bettelarmen,
Der fror sich den Rücken krumm.

Er zögerte keine Weile:
Herr Martin blieb stehn und schnitt
Das Manteltuch in zwei Teile
Und gab ihm die Hälfte mit.

Am folgenden Tag, dem zweiten,
Stand wieder ein Armer da –
Tat Mühe ihm mehr bereiten,
Doch ging ihm sein Elend nah.

Ob keiner behilflich wäre?
Die Nacht wird noch kälter sein!
Da nahm er Gewand und Schere
Und schnitt es zwei Viertel klein.

Am Morgen, die Nacht war bitter,
Erfroren die beiden sind,
Da kam ein gewitzter Dritter,
Entblößte die zwei geschwind.

Und nähte die Teile stärker,
Bestahl auch den ersten Hans,
So war nach drei Tagen Ärger
Der Mantel auch wieder ganz.

©Wolfregen

Sieben Brüder

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Ballade, Dichtung, Gedicht, Gedichte, Literatur, Lyrik, Plattenhardt, Poesie, Sage, sieben Brüder, Steinkreuze, Verse

©Schwäbin: Fünf Sühnekreuze aus dem 15. Jahrhundert, Quelle: commons.wikimedia.org

Die Sühnekreuze von Plattenhardt

Die den Weg Bernhausen-Plattenhardt gehn,
Die werden am Ortsrand Steinkreuze sehn,
Es hätten hier früher weitre gestanden
Und halb sind versunken, die noch vorhanden…

Ein Vater hatte der Söhne sieben,
Er tat sie alle recht fördern und lieben,
Sechs waren verkommen, nur einer war gut,
Sie hassten ihn daher bis auf das Blut.

Sie kamen von einem Ritterturnier,
Er hatte gewonnen, sie lauerten hier,
Erschlug sie alle, die liedrigen Brüder,
Dann sank er selber getroffen nieder.

Der Vater erfuhr die Geschichte schaurig,
Es traf ihn der Schlag, so sehr war er traurig,
Und hier an der Stelle, wo sich’s begab,
Schuf man acht Kreuze wie an einem Grab.

©Wolfregen

©Schwäbin: Hinweisschild, Quelle: commons.wikimedia.org

Noch eine alte Dorfsage

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Ballade, Bonlanden, Dichtung, Gedicht, Gedichte, Literatur, Lyrik, Mädeleswiese, Poesie, Sage, Schlösschen, Verse

Andreas Kieser: Ansicht von Bonlanden (1683)

Die Mädeleswiese

In Bonlanden mausgrau
Ein Schlösschen stand,
Am Kinn trug die Hausfrau
Das Witwenband.

Ein Töchterlein hatte,
War sanft und fein,
Der sollte ein Gatte
Gefunden sein.

Ein hässlicher Ritter
Im Nachbarort
Erhielt von der Mutter
Das Segenswort.

Das Mädchen im Zimmer
Erlauschte dies,
Drum nachts sie für immer
Das Haus verließ.

Man fand sie am Morgen
Dann tot im Wald,
Die Augen voll Sorgen,
Das Herz schon kalt.

Der Volksmund nennt diese,
Noch heut bekannt,
Die Mädeleswiese,
Wo man sie fand.

©Wolfregen

Eine alte Dorfsage

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Ballade, böser Mann, Dichtung, Gedicht, Gedichte, Literatur, Lyrik, Plattenhardt, Poesie, Sage, Schnecken, Verse

Andreas Kieser: Ansicht von Plattenhardt (1683)

©Kunsthistorisches Museum Wien, Quelle: commons.wikimedia.org

Der böse Mann im Schnecken

In Plattenhardt im Schnecken,
Da saß ein böser Mann,
Arm Dörfler, dünn wie Stecken,
Die bettelten ihn an.

Sie hätten nichts zu essen
Bei dieser Hungersnot,
Er lebe reich indessen,
Schon hülf ein Stückchen Brot.

Der ließ sie zu sich bringen,
Ließ alles decken frisch
Und sie in Helme zwingen,
Kaum saßen sie bei Tisch.

Schön braun von Feuers Hitze
Trug man das Mahl herein,
Sie sahen durch die Schlitze
Das Wildbret und den Wein.

Und konnten doch nichts kosten
Mit Helm und Stechvisier,
Den Hausherrn sahn sie prosten
Und saßen schweigend hier.

Was ist? Nicht gut befunden?!
Rief der voll Bosheit aus
Und ließ mit scharfen Hunden
Sie jagen aus dem Haus.

©Wolfregen

PS: Der „Schnecken“, das wohl älteste Gebäude im Plattenhardt, hat seinen Namen von der schwäbischen Bezeichnung für Wendeltreppe; eine solche, geheimnisvolle findet sich dort.

Von Blümlein und Verderben…

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Ballade, Blümlein, Dichtung, Gedicht, Gedichte, Liebe, Lyrik, Poesie, Schnitter, Sommer, Tod, Vergänglichkeit, Verse

Nikolai A. Sergejew: Heuernte (1887)

Blümlein auf dem Felde

Man riecht schon Sommers süßen Duft,
Doch Blümlein sank beim Heuen,
Der Tag ist lang und warm die Luft,
Den Schnitter tut‘s nicht reuen;
Er tritt aufs Feld und geht darin
Und mäht das Gras geschwind dahin,
Nun liegt es da in Schwaden –
Wem tat das Blümlein Schaden?

Verliebt ich in ein solches war,
Wie keines mehr auf Erden,
Es liebte auch und als ein Paar
Wir wollten glücklich werden;
Ihr Bruder war gewogen mir,
Mein bester Freund ein Freund von ihr
Und alle froh verbunden,
Als hätt man sich gefunden.

Geknüpft sollt sein das Eheband,
Nach Gästen wollt man schicken,
Als spät ihr Bruder vor mir stand
Mit drohend finstren Blicken;
Mit scharfer Waffe blank und bloß
Tollwütig ging er auf mich los,
Noch war kein Wort gesprochen,
Da lag er schon erstochen.

Die Liebste ließ mich nicht zu sich,
Ins Ausland musst ich fliehen,
Was ich erfuhr, war kümmerlich,
Sie hat mir nicht verziehen;
In Trauer sie den Schleier nahm
Und starb im Kloster voller Gram –
Nach dreißig dunklen Jahren
Erst sollt ich mehr erfahren.

Mein Freund, den ich schon tot geglaubt,
Er schrieb mir kalte Zeilen:
Er liege da mit welkem Haupt,
Ich solle mich beeilen;
Sprach ungerührt am Sterbebett,
Dass er sie selbst gehabt gern hätt,
Drum hab er mich verraten,
Bezichtigt falscher Taten…

Mich rührt des Sommers Nahn nicht mehr,
Was wertvoll war, ging unter,
Geh in der Fremde fremd umher,
Ein Friedhof macht mich munter;
Ich weiß kein Lied, das Trost mir bringt,
Als solches, das der Schnitter singt
Von Blümlein und Verderben –
Tät meines nur nicht sterben.

©Wolfregen

Von Kreuz-, Holz- und anderen Irrwegen

Schlagwörter

Ballade, Dichtung, Gedicht, Gedichte, Lebensretter, Literatur, Lyrik, Nächstenliebe, Poesie, Satire, Selbstaufgabe, Verse

Foto: Unbekannt, junger Priester (1860), Quelle: commons.wikimedia.org

Messe unter freiem Himmel
oder: Der junge Pfarr

(1) Introitus

Im Walde ging ein junger Pfarr,
Den Kopf gefüllt mit frommen Werken,
Als er an einer Lichtung starr
Ganz Grauenhaftes tat bemerken.
Ihm klopft das Herz: verloren stand,
Die Hände feucht und irrer Blicke,
Ein Mensch, dem hier von roher Hand
Ein Seil gewunden wird zum Stricke!

Sprach nicht der Herr einst mild und weich,
Als treuer Hirt will ich mein Leben,
Denn keine Liebe ist dem gleich,
Für den Geringsten willig geben?
Es mag wohl dieser arme Tropf,
Den Bösewichte hart umdringen,
Mein Freund jetzt sein und meinen Kopf
Will ich als Lösepfand ihm bringen.

(2) Kyrie

So dachte er bei sich und trat
Mit andachtsvoll gemessnem Schritte,
Erleuchtet von so hoher Tat,
In dieses finstren Zirkels Mitte.
„Erbarmt euch seiner, lasset ab
Von eurem hässlichen Verlangen,
Schal ist die Welt, doch süß das Grab,
Ihn lasset gehn, mich nehmt gefangen.“

Man sah sich arg verwundert an,
Endlich begann der Ernst zu sprechen:
„Zieh deiner Wege, Gottesmann,
Dir wollen wir den Hals nicht brechen!“
Der Ärmste aber, zitternd ganz,
Sank vor ihm auf die weichen Knie,
Ergriff schnell dessen Rosenkranz,
Küsst’s Kruzifix, rief: „Vater, siehe!“

(3) Gloria und Credo

„Euch ist die Seligkeit gewiss,
Ich fürcht‘s Gericht bei meinen Sünden,
Am Leben nur, ihr wisset dies,
Kann ich Vergebung hoffen, finden.
Bußfertig, reuig will ich sein,
Mich fortan brav und fromm erweisen,
Euch schließ ich ins Gebet mit ein,
Als Heiligen werd ich euch preisen!“

Da dies der junge Pfarr gehört,
Rührt ihn das warme Wort zu Tränen:
„Der Himmel sei dir nicht verwehrt,
Verstehe allzu gut dein Sehnen.“
Der dumpfe Starrsinn löst sich auf,
Man akzeptiert den kruden Handel,
Man nähme auch den Pfarr in Kauf
Um Diebes bessren Lebenswandel.

(4) Offertorium

Der zerrt ihn abermals am Saum,
Drängt, klagt und fleht ihm ins Gewissen,
Wies mit Entsetzen auf den Baum,
Von Angst getrieben, notbeflissen.
So sprach er denn: „Gott, Herrlichkeit,
Ich will für ihn den Tod erdulden,
Wenn ihr zum Mord entschlossen seid,
Bezahle ich ihm gern die Schulden…“

Die Predigt war noch halb in Gang,
Da zogen sie mit einem Streiche
Den Geistlichen am herben Strang
Hinauf in seine Himmelreiche.
Sie standen fühllos, weiß nicht wie,
Und lobten ihre strengen Sitten,
Den Gauner aber jagten sie
Hinfort mit festen Stiefeltritten.

(5) Sanctus und Benedictus

Kaum warn verflogen Furcht und Schreck,
Die wüsten Henker heimgeschlendert,
Kam der Vertriebene zurück
Und setzte sich und schien verändert.
Ein feiger Diebeskamerad,
Der hinterm Strauch all das gesehen,
Trat heuchlerisch hinzu und bat,
Er mög ihm schildern, was geschehen.

Der knapp Entronnene, er nickt,
Indem er aufsieht zu dem Toten:
„Wir sind gewarnt, nicht immer schickt
Der blinde Zufall so Idioten.“
Die beiden Schurken lachten lang
Und lachend sind sie dann gegangen,
Den bleichen Freund am starren Strang
Doch ließen sie am Aste hangen.

©Wolfregen

PS: Der junge Mann auf dem Bild oben, dem der Glaubenseifer geradezu aus den Augen brennt, ist mit dem jungen Pfarr im Gedicht nicht identisch.