Du wärst darin die unbekannte Schöne…

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Dichtung, Gedicht, Gedichte, Liebe, Lyrik, Poesie, Romantik, Sehnsucht, Tod, Venedig, Verse

Imre Gergely: Abendstimmung in Venedig (ca. 1911)

Drei Wünsche

Hätt ich vom Tod drei letzte Wünsche frei
Und dürfte Ort und Jahreszahl mir wählen,
Es wär Venedig 1703
Mit seinen Kuppeldächern und Kanälen.

Du wärst darin die unbekannte Schöne,
Die mit dem Fächer am Rialto geht,
Die abends in der Oper vor der Bühne
Sich beim Gesang in meine Richtung dreht.

Dir folgte ich in warmer Sternennacht
In stiller Gondel bis ans dunkle Haus,
Du stiegest, wenn man drinnen Licht gemacht,
Mit schönem Fuß in feiner Robe aus.

Ich schickte dir gewagte Liebesbriefe
Und träfe dich auf einem Maskenball,
Mein Wunsch wär, dass ich einmal bei dir schliefe,
Nach scheuem Zögern wäre dies der Fall.

In deinen Armen würd ich glücklich sein
Und müsste ich‘s, so wollt ich darin sterben,
Im Wasser spiegelte sich Mondes Schein
Und die Lagune würde hell sich färben.

©Wolfregen

Im Nebel treiben sie fort…

Schlagwörter

Dichtung, Gedicht, Gedichte, Lyrik, Pest, Poesie, Tod, Venedig, Vergänglichkeit, Verse

Bernardo Hay: The house of Lord Byron, Venice (o.J.)

Die Pest in Venedig

Sie stieg im Dunkeln an Land
Und klopfte an jedes Haus
Und zog den Damen von Stand
Die goldenen Kleider aus.
Wie schwarze Blumen der Trauer
Besteigen sie stumm ihr Boot,
Die Gondel stößt von der Mauer,
Ihr Fährmann, das ist der Tod.

Im Nebel treiben sie fort,
Als kämen sie niemals an,
Die Ufer sprechen kein Wort,
Nur Wasser schwankt leicht daran.
Die Stadt legt bleich ihren Schleier
Den Toten aufs Angesicht,
Es kommt kein Priester zur Feier,
Die Messe, sie endet nicht.

Ein dürres Glockengeläut
Ist alles hier, was man hört,
Ununterbrochen ging’s heut,
Doch keinen es jetzt mehr stört.
Wer sind die Nächsten im Reigen,
Im traurigen Totentanz?
Bedrückt von Argwohn und Schweigen
Verkümmert Venedig ganz.

©Wolfregen

Verhangne Spiegel, schwarze Gondelkähne…

Schlagwörter

Acqua alta, Dichtung, Gedicht, Gedichte, Lyrik, Melancholie, Nebel, Poesie, Schönheit, Venedig, Vergänglichkeit, Winter

Claude Monet: Gondeln in Venedig (1908)

~ Venezias Winterlied ~

In diesen Tagen steht sie grau gewandet,
verhüllt von blassen Schleiern und bedeckt
mit Trübnis, die an müden Ufern brandet,
– es gibt nichts mehr, was sie mit Leben weckt.

Der Sänger ihrer Schönheit scheint geschieden,
im Nebel hat er wohl ein Boot bestiegen,
vom Canal Grande auf das Meer hinaus,
ließ sie allein in einem öden Haus.

La Serenissima, du glanzvoll Schöne,
fast maskenlos kann man dich nunmehr sehn,
wenn seidne Fahnen dir auf Halbmast wehn,
versunken du im Trauerfluss der Träne.

Verhangne Spiegel, schwarze Gondelkähne,
Paläste weinen schweigsam in der Flut,
Melancholie im Wasser ohne Glut,
kein Schimmertanz auf kleinster Wellensträhne.

Verhaltener Gesang maroder Pracht,
sie singt ihr Winterlied bei Tag und Nacht
herab von Seufzerbrücke und Balkonen,
die flüstern, wo verblichne Geister wohnen.

Doch in Lagunengärten, inselstill,
entwächst sie dürft’ger Zeit mit lichten Trieben
fürs nächste Jahr, wenn sie neu blühen will,
betörend, reich, wie sie so viele lieben.

©Constanze

San Marcos Tauben fliegen noch…

Schlagwörter

Dichtung, Gedicht, Gedichte, Lyrik, Musik, Poesie, Schönheit, Untergang, Venedig, Vergänglichkeit, Verse

Edward William Cooke: Venezia (1851)

Venedig!

Ich wüsste keine andre Stadt,
Die goldener möcht untergehn,
Die im Verfall noch Zauber hat,
Morbide ist und sterbend schön,
Wo selbst der Tod ein Gondoliere,
Hinübergleitet schwarz die Fähre…

Und alles wird in ihr Musik:
Die weite Biegung am Canal,
Rialtobrücke, Seufzerblick,
Die Gondel und der Gondelpfahl;
Mag er auch halb im Wasser stehen,
Die Farben froh nach oben drehen.

Sie bleibt maskiert und eine Frau,
Die sich zwar gehn, doch feiern lässt,
Der Kirchen schönsten Kuppelbau
Verdankt sie immerhin der Pest –
Barockes Leben will sie spüren
Und selbst in Trauer noch verführen.

San Marcos Tauben fliegen noch,
Der Campanile steht noch da,
Der Löwe nicht nach Hause kroch,
Die Säulenhöhe schützt ihn ja;
In der Lagune mag versinken
Ihr Glanz, man wird ihn ewig trinken.

©Wolfregen

Venedigs Zauber…

Schlagwörter

Barock, Dichtung, Gedicht, Gedichte, Karneval, Lyrik, Nacht, Poesie, Venedig, Verse

Bernardo Bellotto (1722-1780): Le Grand Canal à Venise

Maskenball in Venedig

Palazzo Balbi hat geladen
Zu einem Maskenball,
Denn Nacht ist in Venedig
Und Karneval.

Aus Winkeln und Kanälen
Schon treffen Gondeln ein,
Weit mehr als hundert wird man zählen
Und nicht zu Ende sein.

Im Fackelschein gehn Herrn und Damen
Maskiert an Land,
Kein Diener weiß die Namen,
Doch alle sind von Stand.

In golddurchwirkten Roben
Betreten sie den Saal,
Er leuchtet hell, zwei Stockwerk oben,
Hinaus auf den Kanal.

Musik erklingt, am hohen Fenster:
Welch reizende Gestalt!
Als tanzten Lichtgespenster
Und stürben bald.

Wer mag dahinterstecken
In jener Larvenpracht?
Sie sollen Lust und Neugier wecken
Bis kurz nach Mitternacht…

Nein, lasst sie auf, ich will’s nicht wissen,
Geht so nach Haus:
Es machen ja Kulissen
Venedigs Zauber aus!

©Wolfregen

Europa 1709

Schlagwörter

1709, Dichtung, Gedicht, Gedichte, Historie, Lyrik, Poesie, Venedig, Verse, Winter

Caspar David Friedrich: Abtei im Eichwald (1809/10)

Das große Frieren

Seit Menschengedenken kein Winter war
Wie dieser in selbigem Unglücksjahr:
Es froren die Flächen von großen Gewässern,
Es fror in den Hütten, es fror in den Schlössern,
Es fror auf den Tafeln der Wein sogar.

Es starben die Leute landauf, landab,
Die Vögel, sie fielen schon tot herab;
Das Elend war maßlos, die Not ungeheuer,
Verbraucht war das Brennholz, das Brot wurde teuer
Und ganze Gemeinden verschlang das Grab.

Der bitterste Frost auch kein Ende nahm,
Die Bäume erfroren, die Saat verkam,
Es zogen die Tiere verstört aus den Wäldern,
Zu Tausenden lagen sie dann auf den Feldern –
Fromm wurden Gelehrte und Wölfe zahm.

Es schloss sich der Himmel, es fehlt der Sinn,
Selbst Fischschwärme trieben erstarrt dahin,
So weit man gehört und mit Schrecken vernommen:
Die Kälte ist bis nach Venedig gekommen,
Vereist die Kanäle und ruht darin.

Man legte sich schlafen, stand nicht mehr auf,
Nur Eisblumen wuchsen am Glas hinauf –
Die Fenster erblassen, die Spiegel erblinden,
Die Kerzen erlöschen, die Gondeln verschwinden -,
Ganz weiß lag die Stadt und der Schnee fiel drauf.

©Wolfregen

Venezianisches Liebeslied

Schlagwörter

Dichtung, Gedicht, Gedichte, Liebe, Lyrik, Poesie, Schönheit, Tod, Venedig

 

Walter Crane: Renaissance of Venus (1877)

Brief an Venezia

Dich suchte ich an vielen fremden Orten
und fand dich hier als Insel fern im Meer,
bist aus der Träume Wellen aufgestiegen,
dein Glanz berauscht – ich liebe dich so sehr.

Und singst dein Lied, bist Flüsterton in allem,
was groß und edel mir im Herzen blieb,
ich kam, nur dich zu sehen, mich zu finden
in dir, um dann zu enden, du mein Lieb!

Geh in mir auf, du Schöne, Schaumgeborne,
du Perle fein, dein Meergrund möcht ich sein
und deine Gondel, die dich schwarz gewandet
zur letzten Ruhestätte bringt – allein.

Bin Schatten, Echo dir, ein Hauch auf Spiegeln,
worin dein lieblich Antlitz leis verschwimmt,
ich fühl dein Herzschlag, rühr ganz sacht an Saiten,
worauf man dir ein Liebeslied gestimmt.

Allein in dir bin ich Musik geworden,
ein Fluss, der seltsam still im Äther zieht,
der Schönheit Tod muss ich in dir beweinen,
doch kost ich deinen Duft, bevor er flieht.

©Constanze

Inspiriert von Wolfregens Gedicht:

https://wolfregensconstanze.wordpress.com/2014/06/16/sein-letzter-brief-war-aus-venedig/

Sein letzter Brief war aus Venedig…

Schlagwörter

Dichtung, Gedicht, Gedichte, Liebe, Lyrik, Musik, Poesie, Sehnsucht, Tod, Venedig, Verse

damals wie heute, Foto: ©soja31 / pixelio.de

Letzter Brief an die Geliebte

Dort starb er liebeskrank und ledig:
Sein letzter Brief war aus Venedig,
So steht’s geschrieben, eigner Hand,
Der Stadt der traurigen Kanäle,
Der Gondeln und der Gondelpfähle,
Woran der Tod auch seine band.

Ein leeres Notenblatt drin lose,
Zerdrückt und welk auch ein Rose,
Er meinte sich! – Ich kam darauf:
Er selbst ist zur Musik geworden
Und ihren Duft kann niemand morden,
Ist in der Welt, ging darin auf.

Ihr Schatten, Echo will er bleiben,
Mit zartem Hauch auf Spiegeln schreiben,
Worin sich fängt ihr stummer Blick,
Will Herzens Widerhall erspüren,
An Violinensaiten rühren,
Worauf gespielt man ihr ein Stück…

Die Gondeln, angebunden, schaukeln,
Auf dunklem Wasser Lichter gaukeln,
Man weiß nicht, wer die Schöne war;
Der Brief, galt‘s einem Feenwesen?
Nie abgeschickt, blieb ungelesen,
Doch schrieb mein Freund ihn wunderbar.

©Wolfregen

Venedig – Rom – Florenz

Schlagwörter

Dichtung, Ewigkeit, Florenz, Gedicht, Gedichte, Kunst, Literatur, Lyrik, Poesie, Rom, Venedig, Verse

Sandro Botticelli: La Primavera (Detail), ca. 1482

Im Land der Musen

Sprichst du von Schönheit, Kunst, Kultur,
Dann geht der Sehnsuchtsblick gen Süden,
All dies in lieblicher Natur
Voll Sonnenglanz und goldnem Frieden.
Drei Namen überdauern alle Trends:
Venedig – Rom – Florenz

Die Erlauchteste

Sie thront noch stolz in der Lagune
Und blickt hinaus aufs weite Meer,
Morbide Wehmut, Abendsonne:
Von dort kam aller Reichtum her.

Die Maske, Ballkleid, Schmuck und Borten
Hat sie bis heut nicht abgelegt,
Wie eine Schönheit, alt geworden,
Die noch geheime Hoffnung hegt.

Die Ewige

Wenn alte Steine sprechen könnten,
Hier könnt man sie zur Not verstehn,
Wie konnte die Antike enden,
Wo wir zerstört noch Größe sehn?

Ruinen, droben blauer Himmel,
Gerade Wege bis hierhin,
An Aquädukten nagt der Schimmel,
Doch jede Inschrift sagt: Ich bin.

Die Wiedergeborene

Olivenhaine, sanfte Hügel,
Zypressen, Pinien ringsum,
Schwebt mittendrin, als hätt er Flügel,
Fast schwerelos der Kuppeldom.

Nicht Gott allein ist er geschaffen,
Der Mensch in Selbstachtung steht frei:
Die Erde lieb, den Geist in Waffen,
Baut er sich seinen Garten neu.

*

Ihr Weichbild reizt, liegt wunderbar,
Mein Aug hat alle drei gesehen,
Dass keines Wirklichkeit, ist wahr:
Zu viel Modernes ist geschehen.
Genug, dass ihre Musen leben,
Mir kurz den dunklen Schleier heben.

©Wolfregen

Venedig, du schweigst.

Schlagwörter

Fotografie, Gedicht, Gedichte, Literatur, Lyrik, Meer, Poesie, Schönheit, Tod, Venedig, Vergänglichkeit

Gewitter über Venedig, Foto: ©Constanze

Venedig

Dein Name allein lässt uns träumen:
Paläste, die Ufer ganz säumen,
Und Kirchen. Die Brücke hinüber
Zur Stadt, die auf Stelzen gebaut,
Ein reiches Jahrtausend schon über
Die stille Lagune dort schaut.
*
Venedig, du Stadt der Kanäle,
Der Gondeln und Masken, erzähle
Von Fächern, Musik, alter Zeit –
Jetzt schweigst du. Verhielt ich mich schnöde?
Du gibst dich so unnahbar spröde
In deinem barocksteifen Kleid!

Verstehe, es reizt deinen Adel,
Mit jedwedem Blick eine Nadel,
Kein Wort an den Fremden, den Gast.
Egal, Canal Grande mag stinken,
San Marco im Meere versinken,
Es reicht, dass du Einnahmen hast.
*
Ein Herr, nicht bekannt, lud zum Fest,
Ein Drittel der Bürger wollt kommen:
Verkleidet der Tod war’s, die Pest,
Hat alle zum Tanz mitgenommen
Hinaus durch die Nebel der Stadt –
’s kam keiner mehr, niemand wurd satt.

©Wolfregen