Nichts bleibt, nur Gerippe…

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Beinhaus, Dichtung, Endlichkeit, Fotografie, Gedicht, Gedichte, Lyrik, Ossarium, Poesie, Tod, Vergänglichkeit, Verse

Foto: Beinhaus, Haslach an der Mühl, Oberösterreich, ©Wolfregen

Memento mori II

Wenig Orte nur noch sind,
Die ein Beinhaus haben,
Gottesäcker wurden blind –
Man wird halt begraben…

Hier dagegen tritt der Tod
Uns mit Wucht entgegen,
Jeder isst sein bittres Brot,
Muss sich zu ihm legen.

Sichtbar wird der derbe Schluss
Und das nahe Ende,
Kalt berührt von seinem Kuss,
Frieren Herz und Hände.

Schädel, Knochen, ihr Geruch,
Nichts bleibt, nur Gerippe,
Keiner springt ihm, dummer Spruch,
Von der kalten Schippe.

Leise rinnt im Stundenglas
Sand- um Sandkorn weiter,
Wird erinnert, wer’s vergaß:
Rastlos jagt ein Reiter.

Eine Stille in dem Raum,
Sie ist nirgends größer,
Atmen wagt die Seele kaum –
Hilft ihr ein Erlöser?

©Wolfregen

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„Ich sah ein fahles Pferd, drauf saß der Tod und die Hölle folgte ihm nach…“ (Offb 6,8)

Schlagwörter

Dichtung, Gedicht, Gedichte, Literatur, Lyrik, Nosferatu, Poesie, Prophezeiung, Ratten, Tod, Vergänglichkeit, Verse

Biblische Plage

Es naht ein ungeheures Heer an Ratten
Und ihre Zahl ist unvorstellbar groß,
Schon ganze Länder drückt ihr dunkler Schatten,
Denn unaufhaltsam rücken sie drauf los;
Sie mehren sich, indem sie rings sich gatten,
Der Wandernachbar sucht nicht lang den Schoß.

Von Sonnenaufgang bis zum Abendschimmer
Vorüberströmen sie, doch nicht vorbei,
Sie drängen sich in jedes Haus und Zimmer
Und fressen alles auf und wär’s aus Blei;
Man kann nicht sagen, es wird täglich schlimmer,
Es ist zu Ende, wo ihr Haupt auch sei.

Nichts hält sie auf, kein Graben, keine Mauer,
Sie türmen sich und klettern drüber weg,
Kein Hindernis ist da von langer Dauer
Und Widerstand erreicht nicht seinen Zweck…
Prophet, mich fasst ein heilig ernster Schauer,
Dein Bild ist furchtbar und den Tod ich schmeck!

Sie können hungern, frieren, lange darben,
Sich selber fressen sie, wenn’s nichts mehr gibt,
Und neue Ratten werden, wenn sie starben,
So viele, wie es ihnen nur beliebt;
Der Himmel dämmert schon in düstren Farben,
Der Mond ist’s, der sich vor die Sonne schiebt.

©Wolfregen

Du wärst darin die unbekannte Schöne…

Schlagwörter

Dichtung, Gedicht, Gedichte, Liebe, Lyrik, Poesie, Romantik, Sehnsucht, Tod, Venedig, Verse

Imre Gergely: Abendstimmung in Venedig (ca. 1911)

Drei Wünsche

Hätt ich vom Tod drei letzte Wünsche frei
Und dürfte Ort und Jahreszahl mir wählen,
Es wär Venedig 1703
Mit seinen Kuppeldächern und Kanälen.

Du wärst darin die unbekannte Schöne,
Die mit dem Fächer am Rialto geht,
Die abends in der Oper vor der Bühne
Sich beim Gesang in meine Richtung dreht.

Dir folgte ich in warmer Sternennacht
In stiller Gondel bis ans dunkle Haus,
Du stiegest, wenn man drinnen Licht gemacht,
Mit schönem Fuß in feiner Robe aus.

Ich schickte dir gewagte Liebesbriefe
Und träfe dich auf einem Maskenball,
Mein Wunsch wär, dass ich einmal bei dir schliefe,
Nach scheuem Zögern wäre dies der Fall.

In deinen Armen würd ich glücklich sein
Und müsste ich‘s, so wollt ich darin sterben,
Im Wasser spiegelte sich Mondes Schein
Und die Lagune würde hell sich färben.

©Wolfregen

Blatt um Blatt…

Schlagwörter

Augenblick, Blattfall, Dichtung, Fotografie, Gedichte, Herbst, Leben, Lyrik, Natur, Poesie, Vergänglichkeit, Verse

Foto: ©Constanze

~ Bewegter November ~

Trag dein Feuer bis zum Himmel, trag,
bald schon dämmert dir ein lichter Tag,
wie ein Baum im Herbst verschwende
blattgleich Gluten ohne Ende;
lebe, leb, fang stets von Neuem an,
jedem Augenblick gib seinen Klang,
fühl den Wind in Wipfeln, Zweigen schwingen,
geht durch alles, lässt es zitternd singen,
leis verklingen…kalt, hinab
Blatt um Blatt ins Erdengrab!

©Constanze

Erloschen ist das Licht…

Schlagwörter

Dichtung, Gedicht, Gedichte, Herbst, Lyrik, Nacht, Poesie, Tod, Vergänglichkeit, Verse

Caspar David Friedrich: Toreingang in Meißen (1827)

Er wird dich finden

Erloschen ist das Licht
Im ganzen Haus,
Sieht alles finster aus,
Man hört nichts mehr
Und doch geht wer
Die Stiege leis hinauf,
Dann geht die Türe auf.

Der Tod tritt ein und spricht:
Wir wollen gehn! –
Wohin? – Das wirst du sehn. –
Ich will nicht, nein! –
Muss aber sein.
O gib dir keine Müh. –
Noch ist es viel zu früh!

Gebeten komm ich nicht,
Das stimmt so weit,
Doch stets zur rechten Zeit.
Leg deinen Groll,
Dein Heft ist voll,
Du hast genug getan,
Schließ dich mir willig an.

©Wolfregen

In Ewigkeit…

Schlagwörter

Dichtung, Fotografie, Gedicht, Gedichte, Jenseits, Leben, Literatur, Lyrik, Poesie, Seele, Tod, Verse

Foto: ©Constanze

~ Wiegenlied für einen verstorbenen Freund ~
* In Gedanken an Hans B. *

Schlaf, Seele, schlaf, nun hast du Ruh,
gingst, um das Erdentor zu schließen,
der Tod drückt dir die Augen zu,
hat dir den letzten Dienst erwiesen.

Hat dich mit Poesie, Gesang
in unbekanntes Land getragen,
von fern klingt dein Gitarrenklang
ganz ohne Schmerz und Weheklagen.

Du tratest in den Rosengarten
durch Himmelstüren licht und weit,
dort blüht er immer, ohne Warten,
dein Lorienstrauß der Ewigkeit…

©Constanze

Im Nebel treiben sie fort…

Schlagwörter

Dichtung, Gedicht, Gedichte, Lyrik, Pest, Poesie, Tod, Venedig, Vergänglichkeit, Verse

Bernardo Hay: The house of Lord Byron, Venice (o.J.)

Die Pest in Venedig

Sie stieg im Dunkeln an Land
Und klopfte an jedes Haus
Und zog den Damen von Stand
Die goldenen Kleider aus.
Wie schwarze Blumen der Trauer
Besteigen sie stumm ihr Boot,
Die Gondel stößt von der Mauer,
Ihr Fährmann, das ist der Tod.

Im Nebel treiben sie fort,
Als kämen sie niemals an,
Die Ufer sprechen kein Wort,
Nur Wasser schwankt leicht daran.
Die Stadt legt bleich ihren Schleier
Den Toten aufs Angesicht,
Es kommt kein Priester zur Feier,
Die Messe, sie endet nicht.

Ein dürres Glockengeläut
Ist alles hier, was man hört,
Ununterbrochen ging’s heut,
Doch keinen es jetzt mehr stört.
Wer sind die Nächsten im Reigen,
Im traurigen Totentanz?
Bedrückt von Argwohn und Schweigen
Verkümmert Venedig ganz.

©Wolfregen

Besuch in der Michaelergruft

Schlagwörter

Dichtung, Gedicht, Gedichte, Lyrik, Michaelergruft, Mumie, Poesie, Tod, Vergänglichkeit, Verse, Wien

Foto: ©stmichael, Quelle: michaelerkirche.at

Memento mori

Wer dem Morbiden sehr zugeneigt,
Der geht am besten nach Wien und steigt
Hinab in die Michaelergruft;
Man atmet zwar nicht die beste Luft,
Doch konnt sie der Nachwelt bewahren
Den Charme von bald fünfhundert Jahren.

Ein dumpfer, schaurig bewohnter Ort,
Manch einer möchte gleich wieder fort;
Wen aber, dem Tod recht nah zu sein,
Kein Schädel erschreckt und kein Gebein,
Der schaue, steht’s Haar auch zu Berge,
Hinein in die offenen Särge.

Da liegen Mumifizierte drin,
Die starren augenlos vor sich hin;
Sie haben barocke Kleider an,
Sind halb nur verwest, war‘n Frau und Mann
Und tragen verschrumpft noch Perücken;
Die offenen Mäuler entzücken.

Wie kryptisch, stünden jetzt alle auf
Und gingen so in die Kirch hinauf
Und sängen aus Mozarts Requiem
Sein „Voca me“, mihi quoque spem…
Die Leute rotierten im Kreise
Auf jede psychiatrische Weise.

Nein, besser alles bleibt, wie es ist:
Die Toten ruhen in ihrer Kist,
Sie gruseln hier unten mit Jabot,
Die Kirchgänger oben bleiben froh,
Ein jeder geht schlauer nach Hause
Und auch, der uns führte, macht Pause.

©Wolfregen

PS: Die lateinischen Worte „voca me“ und „mihi quoque spem (dedisti)“ sind aus dem Confutatis und dem Recordare entnommen und bedeuten: „rufe mich“ und „mir auch Hoffnung (hast gegeben)“.

Ein letztes Feuer glüht in allen Dingen…

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Allerheiligenruhe, Dichtung, Gedicht, Gedichte, Herbst, Lyrik, Natur, Poesie, Vergänglichkeit, Verse

Benjamin Williams Leader: A Golden Eve (1875)

Allerheiligenruhe

Ein letztes Feuer glüht in allen Dingen,
In Gärten und am Wiesenweg im Obst,
In Bildern, die wir jetzt nach Hause bringen,
Süß duftend wie der Apfel, den du hobst.

Ein später Sonnentag erhellt die Trauer,
Eh sich der Nebel wieder trostlos senkt,
Es ist wie fernes Glück von kurzer Dauer,
An das man dankbar, doch mit Wehmut denkt.

Wie Tränen fällt das Laub jetzt von den Zweigen,
Bald steht der Wald in schwarzer Trübsal da,
Das Ende will er freundlicher uns zeigen,
Wär‘s sanfter nicht, es ging uns wohl zu nah.

©Wolfregen

Halloween, einmal echt…

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Dichtung, Elend, Gedicht, Gedichte, Hunger, Krieg, Lyrik, Poesie, Seuche, Tod, Verse

Foto: ©Vassil, Notre-Dame de Courtrai: allégorie de la mort, Quelle: commons.wikimedia.org

Der Tod

Er hat sein schwarzes Banner aufgepflanzt
Und seht doch, wie er fiedelnd lacht und tanzt,
Ratlosigkeit und Zwist brüllt um ihn her:
Das Elend wächst, es gibt kein Halten mehr!
Sein Stundenglas, er hat es längst zerschlagen,
Er wetzt die Hippe schon für all die Plagen…

Der Krieg zieht fremde Heere in das Land,
Die Seuchen folgen, schonen keinen Stand,
Sind kahl die Äcker, wird der Hunger groß:
Dann gnad uns Gott, dann bricht die Viehheit los!
Umsonst ertönen Kirchenspiel und Glocken,
Herunterstürzt, was brennbar ist und trocken.

Bald türmen sich die Leichen nackt und bleich,
Der Tod geht fiedelnd durch sein schwarzes Reich,
Not, Jammer, Schmerz verhallen ungehört:
Kein Retter, der ihn bei der Arbeit stört!
Die Nacht allein verströmt ein wenig Gnaden
Und deckt den Anblick mit des Nebels Schwaden…

©Wolfregen